Quatro Ciàcoe
Mensile de cultura e tradission vènete
de Gianni Sparapan

Da Rovigo

El zìmeso

Quatro Ciàcoe
I zìmisi par mi i xe deventà na danazion, da quando che la me casa de Gavelo la se cata in mezo a canpagne somenà a soia. A li go dapartuto: soto, de fianco e sora le porte e i balcuni e parfin drento i avolgìbili de le zanzariere; in teraza i se sistema dessora nizoj, fazoliti e sugaman destirà a sugarse al sole; e in casa a te li vidi zolare tornovìa i lanpadari, o ponsarse drento i tubi de la cusina o drento la cana del camin; in càmara a te li cati in te i bufiti e drento l’armaro: e na olta verti i cassiti de l’armaro, a te li cati parfin in ponta de i calziti; e s’a te verzi l’armaron, a te pol stare sicuro de catarli inte le màneghe de le camise e anca in te le scarsèe de le braghe e de i vestiti. Parfin drento le valise, a li cato, che quando ca vago in albergo, sistemà i vestiti drento l’armaron, a li vedo girare par la càmara.
In te l’orto, po’, i me ciucia tuti i pumidoro, le melanzane e i zucòi, e i me smarza i fighi, la ua, i piri e i pumi, rivando a sbusare anca i pumi ingranà. Insuma, na desperazion. Tanto che ogni dì, ma proprio ogni dì, a ’in còpo più de on zentanaro, rancuràndoli co na botilia de plàstica co on déo de varechina drento, in modo da liberàrmene in pressia. A go anca inparà a ciaparli par i fianchi, in modo da poderli copare senza darghe el tenpo de s-cincanare el so odore insoportàbile ca inpesta par parecio tenpo i pagni, le man e l’aria de casa. L’è come na maledizion bìblica, oramai. E più a ’in còpo, e più a ’in riva, tanto che ormai a me go rassegnà. Ma l’ùltimo zìmeso el me ga lassà el segno.
Donca, a partècipo insieme co du artisti de la mùsica, Walter Sìgolo a la fisarmònica e Alessandro Mottaran a la piva, a on concorso teatrale a Ro Ferarese, co on monòlogo sol Po. A me inpiro i ociài e a cavalo de le rece a me sistemo l’archeto del micròfono e po’ a scomiziemo a recitare e a sonare. E a vien che ca presento la storia de la Geniale, na pora dona che tuti i credeva èssare na strìa, e fin ca parlo del funerale de sta dona, che da un punto a l’altro l’è sta ciapà drento da on vissinelo descadenà e da on tenporale del demonio, co vento, site e piova ch’i ga fato el desòrdene par do ore bone che parfin la cassa la xe sbrissà drento on fosso pien de aqua, a sento sbisigolarme soto on ocio. E alora, continuando a lèzare e vardando co la coa de l’ocio i musicisti par stare a tenpo, a me sistemo la stanga de i ociài e el cordon a pingolon de le stanghete: gnente da fare. Alora a me sistemo l’archeto sora le rece, ma sto sbisigolamento el continua. Insuma za, a me paro via sto afare ca me tormenta l’ocio. E a sento co i dìi ca se trata de on zìmeso – oramai a li cognosso anca a oci sarà – che tirà forse dal profumo del dopobarba el me mòrsega propio soto l’ocio. Alora a lo ciapo co du dìi par butarlo in tera, ma prima de poderlo fare, sta bestiaza la me s-cìncana drento l’ocio. E cussì l’ocio el me taca a lagremare e soto l’ocio a sento el brusore del morsegoto e soto el naso a sento on odore cussì càncaro ca no so più bon de respirare. E tuto questo propio quando ca jero rivà al cùlmine de la descrizion del tenporale, in tel momento più catastròfico col vento ca spargujava àlburi e rame, e la piova ca peciava sodo e le canpane le sonava da mate e Walter el scorlava el strumento ca fa la piova e Alessandro el bateva el tanburo par fare le tronà e el tècnico el faséa i lanpi inpizando e desmorzando le luci de la sèna: e mi a go l’ocio ca làgrema, e soto l’ocio el brusore e in tel naso on odore pestoso: e gnanca a no posso schizare col piè el zìmeso ca go butà e in tera parchè l’è cascà massa in là.
E continuando a lèzare, a zerco de portare pazienza par podere fare i cunti na olta finìo el raconto. Ma quando ca go finìo, el zìmeso no ’l ghe jera più, zolà via propio davanti a i me oci. A me vien da pensare ca sia stà la strìa a mandarme sto cancarume de bestiaza, par vendicarse de quelo ca digo de ela.
Pazienza. Ma dopo l’intervento dei musicisti, a go da recitare la parte poetica co na poesia sol Po e l’atmosfera la se indolza. Ma no càpita ca me sento ancora sbisigolare soto l’ocio, lo stesso ocio che ancora el me làgrema come s’a ghesse tajà na zégoa? L’è el zìmeso maledeto che dopo aver zolà par la sala l’è tornà indrìo e senza ca lo vedesse, caminàndome dedrìo la vita su par le braghe e la camisa l’è vegnù ancora a furegarme soto l’ocio. Alora a lo go ciapà co du dìi par i fianchi e tegnéndomelo streto, a go continuà a lézare, senza più molarlo. E na olta finìo, fin che i ragazi i sonava che tuti la zente li vardava e scoltava incantà, a lo go butà in tera e co tanta delicateza a go messo el piè dessora par andare a pari, co na sodisfazion ancora più granda de i aplausi. E cussita a go continuà el spetàcolo co on dolzore ca no ve digo ma continuando a lagremare, tanto che, na olta finìo el spetàcolo, più de qualche spetatore, vardàndome fisso in te i oci, el me domandava s’a me jero emozionà anca mi.

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