Quatro Ciàcoe
Mensile de cultura e tradission vènete
de Gemma Bellotto

Da i Coli Euganei

Nadàe de ieri

La me strada, el me capitèo: on grande prà vestìo de bianco.
La me strada, el me capitèo: on grande prà vestìo de bianco.
No ghe xe Nadàe che riva sensa che mi, solo al sentire ’sta parola, no me veda davanti a i oci on grande prà vestìo de neve bianca, neta, tuta gualiva, sen­sa pèche, parché nessun la ga ancora tocà. Na neve cussì slusente da far sbarlucare parfin i oci de noantri tusiti, incantà davanti a ’sta spece de miraco­lo. Sì, parché alora la neve rivava, qua­si puntuale, prima o dopo Nadàe, tanto che se diseva che “Nadàe sensa neve no ’l par gnanca Nadàe.”
Nantra roba che riva lì, so la porta de ’a mente, la xe la prima Messa del dì de Nadàe.
Ma ’ndemo on pochetin par órdine, “drio man”, diría qualcun. Tante volte la bufera de neve o mèjo, la burasca ri­vava proprio la vigilia. Eco che alora la zia Mània, che la gera la pi anziana, par far star boni e chieti noantri tusiti, la ne recitava le poesìe de Nadàe che la gavéa inparà a scola tanti ani prima. Se tirava el vento ècola pronta co le so ri­me: “La Vigilia di Natale soffia il ven­to per le scale..." e via. Ma i nostri oci gera incolà a i viri de ’a finestra e quan­do rivava in te l’aria la prima faliva de neve la gera na gran festa; el gera tuto on salto ’torno la tola. “Varda ciò” dise­va el nono, co i oci che vardava fora, “là in alto i pela le oche!” A le nostre domande curiose, che voéa savere el parché, el ne spiegava che quée le gera le pene de ’e oche che i angioiti spenava là in alto, drio le nùvoe.
“In Paradiso, nono?” noantri se con­tinuava a domandare. Ma el nono ridéa contento e beato fregándose le man. “Sì, sì” diseva invesse le zie che ghea ormai perso la passiensa, “basta che la finì de far domande!”
Intanto qualcun portava in casa el “sòco de Nadàe” par mantegnere la tradission. Se tratava de on grosso socato, porta zo dal bosco, che ’l dovéa èssare inpissà proprio a la Vigilia de Nadàe par ’assarlo ardire fin l’ultima bronsa. La nostra la xe senpre stà na fameja cantarina. Se ga senpre cantà tanto, de gusto e co passion e amore par la musica. Difatti el papà, finìo el lavoro drio le vegne, a la sera el ne sonava la chitara e zio Gioanin el mandolin. Ma in te chea sera de Vigilia se tirava fora solo le cante e pastorele de Nadàe. Ognuno sercava de insegnarne la sua. Quea che save­va tuti la gera: “Su pastori o pastorele, che ’dorava Maria e Gesù, chi portasse di una novela che xe nato el Salvator. E l’è nato a Beteleme co Maria e Giuseppe assieme e co Maria e Giuseppe assieme se ne stava di alegro cor...” e ’vanti cus­sì, a provare chi che cantava pi intonà. Intanto la zia Mània tirava fora nantra poesìa antica: “Stanote a mezanote xe nato on bel Bambino, bianco, rosso e ricciolino, la neve cadeva, cadeva dal cielo, Maria col velo copriva Gesù.” Eco che qualcun se gavéa ricordà nantra pastorèa ancora pi vecia e anca foresta: “Voto, bapo, ca ’ndagàmo a catar ’sto Bambinel? Vien via subito, coramo, togo in bota su ’sto agnel. Dame, Memo, la gabana, mi ghe dago el me capel, parché el possa far la nana e salvarse da ’sto gel...” E la pastorèa la gera longa ma cussì bea da sentire, che no se se gavarìa mai stufà de scoltarla. Intanto rivava el sono e qualcun ne portava in leto (quasi senpre la mama) che se gera za in te ’l mondo de i sogni.
Al dì de Nadàe gera de uso ’ndare a Messa prima. La mama me svejava pri­ma de ’e sete e via, co i oci ancora mezi sarà, pieni de sono, che no i voéa vèrzarse. Alora la mama me ciapava par man disendo: “Svelta, svelta, che xe finìo za el primo toco de canpana, senò perdemo Messa.” Mi ’ndaseva avanti quasi saltando par starghe drio, ma la contentessa de èssere lì co la mama gera pi grande del sono. Intanto, a me vardava intorno. Gera ancora scureto e on tochetin de luna me vardava da l’alto. Le siese carghe de neve le s-ciarava la matina. Ma pi bea de tuto gera la strada, cussì bianca, co i sassi vestìi de neve e le buse sarà dal giarin che vegnéa da i metri de jara in parte de ’a strada. La neve, coverta da la sisara, la slusegava da far sbarlucare i oci. Sì, la strada chea matina, soto i lanpioni, la gera tuto on ricamo de perle, de gioje, de brilanti. E le me ganbe picenine le diventava dó ale che me portava verso la ceseta. “Curi, curi” diséa ancora la mama. E la so man calda gera el Para­diso. Soto on ceo de carta pecorina, co tante stee de argento spranpagnà e na luna zala de carton tacà via de picolon co on spagheto, me spetava on Banbinèo picenin, de maiòlica bianca, co na camiseta celeste e le manine verte: el Presepio! E mi, incantà lì davanti, di­ventava picenina come Lu, par darghe tuto el ben de la me ànema toseta. Che contenta ca gera! Finìo la Messa par la strada i tusi grandi i cantava tuti in co­ro la vecia pastorèa e el profumo de Nadàe coréa in te l’aria. Na volta a ca­sa ghe gera la voja de fare el nostro Presepio co ’l pegno rancurà drio le rive, na capana ritajà da on giornàe, dó piegorete e na fontanèa fata co on specio roto. Ma la roba pi bea gera le stradete de farina bianca robà da la mama, che staséa fasendo le tajadèe, brontolando de non consumàrghene tanta. I nostri oci se incantava lì, a vardare chele stradete bianche sora el pegno verde. E ghe gera l’ànema nostra, che coréa drio le stradete de farina. Sì, ghe gera l’ànema che ne portava distante, distante...
A mezodì, ora de magnare, ghe gera nantra grande emossion, quea de la leterina soto el piato del papà. Che baticore, quando el papà, che faséa finta de no saver gnente, paréa desmentegarse e, finìo de magnare, no ’l vardava mai soto el piato, ma el continuava a parla­re! Alora i nostri oci, coréa da i oci de ’a mama che, ridendo, la ghe diséa al papà, de vardare ben soto el piato. Do­po aver leto le nostre paròe, (scrite a fadiga co l’aiuto de ’a maestra) el papà ne daseva on baso de s-cioco sora le massèe, co on pissegoto de moneda, tu­to quel che podéa ’vere. Eco che se ge­ra i tusiti pi cuntinti del mondo. Quan­do da lontan, me riva adesso la mùsica de na vecia pastorèa, sento dó rime svelte vegner sù dal core: “Cossa xe Nadàe? Na brancà de sùcaro bianco, cascà dal core del ceo, par curare le ferite in te l’ànema de ’a nostra fadiga de vìvare e l’amore xe lì, in te la porta, par ciaparlo, basta slongare na man."
Sì, sento la man forte de la mama che me scalda el core e la so vose che me dise: “Svelta, curi, oncò xe Nadàe...” Vedo i oci lùcidi del papà che, ridendo, alsa el piato de la leterina. Sento na pastorèa lontana, ’torno al sò­co de Nadàe... E l’ànema core lontan, lontan, in serca de on tenpo che xe qua, drento de mi.

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