Quatro Ciàcoe
Mensile de cultura e tradission vènete
de Giuseppe Lavarini

Dal Veronese

El s’à negà!

Quatro Ciàcoe
Na domìnica de agosto, dopo mezogiorno, s’érimo tuti in leto parché fora ghéra massa caldo e ghe saréssimo restè fin a l’ora de andar a le funzioni. Mezi impisochè, sentemo un sigamento; me pupà l’à verto la finestra e vedemo zo in corte do-tre persone tute agitè.
“Ma cossa ghè” el ghe dimanda.
“Cori, Alpin! (l’éra el soranome che i gavéa dato quando l’éra vegnù a casa da la guera in Francia) Cori, ghè uno adrìo negarse in te la busa de Rigo.” (Sta busa l’éra piena de aqua che i dopa-rava par bearar i campi, l’éra zo par la strada che andaséa al forte de Santa Matia e l’éra de fronte a la canonica vecia).
Me pupà el parte de corsa in mudande e mi adrìo. El core a la busa, el salta drento, ma no se vede gnente, el ven de sora, el respira, el va soto da novo, el vien su, tirando par un brasso un butel. El le tira fora da l’aqua, el le destende in te l’erba, ma no el respirava pi. L’éra Paolo Fila, el gavéa vint’ani. Intanto ariva de corsa anca Giani Nicastro, el Sicilian, el scominsia farghe la respirassion artificiale, moéndoghe i brassi avanti e indrìo come la fusse na pompa del sion. (A quei tempi no se usava la respirassion boca a boca). El sudava el Giani, ma se vedéa che ghéra poche speranze de salvarlo, l’éra stà massa soto aqua. Intanto Piero Rigo, che l’éra anca so cugnà, l’éra andà zo de corsa a Avesa, (ghéra poco pi de un chilometro) a ciamar el dotor.
El dotor l’è rivà bastansa in pressia, ma oramai l’éra passà pi de na mezora, el ga tastà el polso e, scurlando la testa, l’a dito:
“Lassè star, no ghè pi gnente da far, l’è propio negà.”
L’è restà là sora l’erba sto butel fin squasi a sera. Quel giorno a le funzioni ghe n’è andà pochi, parché tuti anca massa curiosi, i spetava che i vegnesse a torlo.
Benedeto fiol, no te ricordàvito mia de quando to mama da picenin la te diséa che in te le buse ghè la vecia che te tira zo?! No sta’ mai andarghe da ti solo! Gnente! Negarse a vint’ani par la disperassion de la to fameja… butar ’ia la vita par no scoltar i pi veci…
Eco, questa l’éra una de le tante storie de le buse che ghéra su par i monti.

Da È rivà i ’mericani

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