Quatro Ciàcoe
Mensile de cultura e tradission vènete
de Giacinta Dall’Ora

Da Verona

Na bona assion

Donca, me marì l’è sul ponte de Castelvecio che el camina…
Donca, me marì l’è sul ponte de Castelvecio che el camina…
Quatro Ciàcoe
Se vede ben che manca tanti quarèi che l’avéa destacà dal ponte…
Se vede ben che manca tanti quarèi che l’avéa destacà dal ponte…
Son al marcà de la Coldireti al Massel* che scurioso fra i banchi de fruti, verdura, formajo, ovi, miel, riso, pesse del Garda… Le cassete ben disposte una in costo a quel’altra, che le s-ciopa de colori e de profumi, le me par scacheti de na dama inpiturà e, man man che le se uda, le ghe someja a certi quadreti ‘naìf’ che i te inprisona la vista e te fè fadiga a destacarghe i oci.
“Ciao, bela!” sento sigar. L’è la me amiga, piena de sporte tachè al manubrio de la bici e de sacheti mucè inte ’l portapachi. La va senpre a far la spesa con la bici… al fianco, sensa montar sù; insoma la le dòpara al posto del carelin, che go regalà un ano a Nadal, ma che no la vol savérghene parché, secondo ela, l’è un atresso da vecia.
“Marisi,” ghe digo mi “te si carga come un TIR!”
“Dài che ne fermemo al bar sul canton” la me ribate ela. La posta la bici al mureto, ne sentemo zo e…
“A propòsito de pesi, ghe n’ò una de bele da contarte” e la taca con n’altra de le so storie.
“Donca, me marì l’è sul ponte de Castelvecio che el camina quando el se incorse che davanti a lu ghé un ometo, magro inpicà, con na sporta mia tanto granda ma pesante assè. El sèita passarse i du màneghi de corda da la man drita a quela sanca. ’Pena el riva sul colmo del ponte, ’ndo’ finisse la salita e scominsia la dissesa, el se ferma, el le posa par tera par arfiar, vardàndose ’torno. L’è de matina prestin e ghè solo me marì che, passàndoghe denansi, el vede che sto sior da i oci a màndola el pàntesa che el par drio tirar i ùltimi. Alora el me omo el se ferma e el ghe domanda se el sta ben, ma sto qua, invesse de rispóndarghe, el scurla la testa, co i oci senpre fissi sul bagajo: forsi no ’l capisse l’italian. A sto punto me marì el pensa de darghe na man portàndoghe la borsa avanti un tòco. El m’à contà che l’à tribulà come un musso, che la pesàa talmente tanto che la paréa infin piena de maròcoli, e che quel magro come un osso ciucià el ghe staséa inte le coste sensa mai lassarlo de pesta fin che no i è rivè sul corso Cavour, i s’à scanbiè la sporta e i s’à saludè, ciapando dó strade difarenti. Dopo gnan diese passi el me omo el sente la sirena de la polissìa, l’udor de brusin de i copertoni de dó volanti che le incioda, quatro agenti che i salta zo in pressia sensa gnan serar le portiere e i se para davanti a quel che me marì el gavéa fato da angelo custode, i ghe vèrze la borsa e i le aresta.”
“Parché?” ghe domando mi.
“Parché, bela, la sporta l’era piena de quarèi che l’avéa destacà dal ponte e che l’era drio ingalinar par portàrseli in Giapone!”

*Massel = è così chiamato l’ex macello di Verona, oggi riqualificato come sede di botteghe artigiane, nonché del mercato settimanale della Coldiretti.

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